L’impres­sion d’être un ange déchu, comme dans Les Ailes du Désir. Le monde four­mille sous nos yeux, sans nous. Les vivants sem­blent si petits, pour­tant ce qui les met en mou­ve­ment parait si impor­tant pour eux, à en juger de leur empres­se­ment. L’eupho­rie d’un ven­dredi soir, sans doute.
Après la sidé­ra­tion pro­vo­quée par une telle vue, l’œil veut capter chaque détail. Les faça­des où rien ne dépasse, cet enfant en drai­sienne, le camion pou­belle et ses sauts de puce, le va-et-vient de la bar­rière du par­king… Puis on lève le regard, on avait pres­que oublié le ciel ! Le repos qu’il nous offre nous sur­prend. Tout oppose Paris et le ciel, dans les volu­mes, les formes, les cou­leurs, les tex­tu­res.
Puis la lumière s’ame­nuise, le lumi­fil qui cein­ture l’inté­rieur de l’abri com­mence à se reflé­ter sur la vitre. On a envie de jouer aux tra­pé­zis­tes, sus­pen­dus sur cette lumière qui s’imprime sur la ville. Les veilleurs com­pren­dront…
C’est aussi une expé­rience de la cap­ti­vité. Seule face à soi et au monde. Tel un ham­ster en cage, on joue avec son envi­ron­ne­ment. Faire de la buée sur la vitre. Chanter comme sous la douche… Qu’inven­te­rait on si l’on res­tait encore quel­ques heure de plus ?