« Là tout com­mence.
Un nou­veau jour se lève. Je l’attends. C’est un jour rose dont les mille nuan­ces éclaboussent les immeu­bles alen­tour.
Là, il y a des rumeurs de voi­tu­res, des chants d’oiseaux (quelle sym­pho­nie !) quel­ques conver­sa­tions de jog­geurs (quel cou­rage !)
Là, c’est le lieu de rendez-vous des pigeons sur la pelouse à mes pieds. Ils sont trois puis sept, puis dix et bien­tôt quinze. Que peu­vent-ils se raconter ? À quoi rêve un pigeon sur la pelouse des Guilands ? À des humains qui ces­se­raient d’oublier leurs immon­di­ces ?
Ici Maître Corbeau sur son arbre perché me fait face. Lui aussi veille. La Tour Eiffel, nous toise. La ville se réveille et les pas­sants débu­tent leur danse. Un couple de per­ru­ches passe. Une cas­quette noire s’enfonce dans les four­rés.
La tout finit bien­tôt pour moi mais le ballet conti­nue. Immuable. Ici tout recom­mence tou­jours. »

Francine