« J’ai sou­vent assisté à des cou­chers de soleil, à la vue, à la mon­ta­gne, et j’ai eu la chance d’habi­ter au der­nier étage d’un immeu­ble qui don­nait sur la Bastille. J’ai sou­vent vu des ciels oran­gés, rouge, rosé, une boule de lumière dis­pa­rai­tre der­rière l’hori­zon. Ce soir pas de soleil. Je n’ai pas vu le cou­cher – le brouillard gris efface toute trace du ciel. Seules quel­ques lumiè­res allu­mées à l’inté­rieur des appar­te­ments indi­quent la fin de jour­née. Mais per­sonne à ces fenê­tres. Aucun autre veilleur à l’hori­zon. Seul face à la ville. Ma sil­houette finit par se reflé­ter dans la vitre face à moi et je ne vois plus que le pay­sage qui se des­sine à l’inté­rieur de mon corps. Je suis la ville. »

Wilson