Une boîte de 18 pas de lon­gueur, 4 pas et demi de lar­geur et 8 pas et demi de hau­teur.
Une veilleuse dans cette boite.
Une pos­ture à trou­ver, ou plutôt plu­sieurs à la fois : je peux veiller, tout sim­ple­ment, de manière intran­si­tive, être dans un état de garde cons­tant de la ville et de moi-même. Je peux aussi veiller sur quel­que chose, sur l’urbain et ses habi­tants, sur le lézard qui s’attarde dans les der­niers rayons du soleil, sur les hiron­del­les qui rem­pla­cent les pigeons à une heure donnée, ou sur les rats qui rem­pla­cent les humains à la même heure donnée.
Je peux enfin veiller à ce que ce moment soit celui d’une pleine pré­sence à ce qui m’entoure et à moi-même.
Veillée funè­bre (mais heu­reuse, flam­boyante) du jour qui renai­tra. Toujours.