L’abri se ferme, je suis seule face au Grand Parc, qui a paré les arbres de mille fleurs. Les lumiè­res de la ville s’éteignent aus­si­tôt. Suit un vol d’outar­des qui font un petit tour avant de rega­gner le sol. Les oiseaux posent devant la vitre, un peu comme des augu­res anti­ques qui annon­cent les bonnes et les mau­vai­ses nou­vel­les. Ici, pas de prêtre pour inter­pré­ter les signes. Juste moi, engon­cée dans une dou­doune pour ne pas m’engour­dir. Le silence du parc, livré aux oiseaux, contraste avec les bruits de la ville. Seul le gar­dien trou­ble le calme des allées lors de sa ronde. Le soleil monte, éclairant les immeu­bles qui res­sem­blent à des calen­driers de l’Avent, une fenê­tre s’ouvre de temps à autre, his­toire de humer le temps qu’il fait dehors. Un homme cir­cule au loin avec deux immen­ses arro­soirs. L’heure du jar­di­nage a sonné. Un autre retourne la terre de sa par­celle tandis qu’un voisin le rejoint. Les rituels et ritour­nel­les du matin ne sont pas réser­vés aux oiseaux. Le soleil cha­touille enfin le dessus des arbres. Les fleurs éclatent de lumière. La Défense au loin a déjà perdu sa flam­boyance du matin pour rede­ve­nir gris-bleu.
Je suis apai­sée. Il faut culti­ver notre jardin.
C’est le prin­temps et j’ai un an de plus aujourd’hui .