Le bois craque ainsi que mes genoux. Derrière moi, j’entends les rires des mouet­tes, les cris des enfants qui jouent, le sif­flet des jar­dins vides, le fracas des bennes de verre ren­ver­sées. Le temps de récréa­tion se ter­mine. Le jour se baisse. Les nuages se lèvent. Devant moi la vie hors cadre : le garde-corps de lumière déli­mite la forêt d’immeu­bles, la tour au centre. Autour, les lignes de trains en chemin, de rares pié­tons en pro­me­nade de chien-loup, un gilet jaune qui couvre un toit, un jogger qui va mar­chant en fente avant. Je roule les épaules. Le couple sur la coulée verte regarde l’abri, ne semble pas me voir. Soudain, je vois enfin le ballon d’air. Paris res­pire sans fièvre. Que me souf­fle ce soir ? Je suis libé­rée avant que le ciel ne rosisse, avant que la fon­taine ne s’illu­mine. Je pèse lourd en l’air. Je serais bien restée là. La tête dans les nuages mutants. Hors du temps. Je vais le pren­dre dou­ce­ment, len­te­ment, mais sûre­ment pour ren­trer dans la ville, par­cou­rir de beaux rêves. Bonsoir.