Temps sus­pendu, posé
Le gout­tes de pluie ren­dent la vitre pré­sente. Pourquoi cer­tai­nes, sou­dain, s’écoulent. Pourquoi celles-là ?
Veiller, comme on veille un malade, un mort ?
Veiller sur, pro­té­ger ? Surement pas sur­veiller.
Être en éveil, sur ses appuis. Les veillées.
Avant la télé, on s’occu­pait les mains et on racontait des his­toi­res.
J’entends des cor­beaux, mais je vois des mouet­tes. Puis des pigeons, et j’entends la mésange. Ça me va, enten­dre ce que je ne vois pas, voir ce que ce que je n’entends pas. Finalement, pour­quoi tou­jours se tour­ner pour regar­der ce qu’on a entendu ? Ici, devant, dans les jar­dins, pres­que pas d’autre vie que celle donnée par le vent aux bran­ches, au plas­ti­que, au moulin. Derrière, la ville, la cir­cu­la­tion, le rythme des jog­geurs. Tout à coup, le soleil claque sur les trian­gles blancs de l’immeu­ble en face. Je souris. De l’autre côté aussi les immeu­bles s’illu­mi­nent.
Début du jour le plus court. Après, ça repousse.