« Dehors, la lumière est impré­cise. Lorsque la porte se referme et que la paren­thèse s’ouvre pour une heure, le cadre lumi­neux vient s’impri­mer sur le monde qui conti­nue sans moi. La rumeur du monde, sans cesse. Le chant des oiseaux. L’odeur du bois. Une lueur rou­geoie à l’est, puis gran­dit rapi­de­ment. Je n’avais jamais remar­qué mais cette lueur s’écoule néan­moins. Le flot de pen­sées ne s’arrête jamais.
Se lever tôt, avec le monde : refaire, conti­nuer. Et la rumeur du monde qui dis­pa­rait dans la lumière. »

Nicolas