Il y a ces deux femmes qui dis­cu­tent sur un banc. Il y a ces enfants qui font de la trot­ti­nette. Il y a ces 14 petits mou­lins à héli­ces répar­tis dans le parc qui tour­noient au rythme du vent. Il y a Agnes, petite fille trop curieuse qui s’est frayé un chemin jusqu’à la vitre de l’abri pour y coller son nez et m’obser­ver l’obser­ver. Il y a ce couple qui se dis­pute en hors-champ que je ne fais qu’enten­dre, les cris de l’homme qui insulte la femme réson­nent dans l’habi­ta­cle.
J’ai peur qu’il devienne vio­lent et de deve­nir l’obser­va­teur impuis­sant d’une agres­sion. Est-ce que fina­le­ment, si je vou­lais vrai­ment veiller sur la ville, le mieux ne serait pas de sortir ? d’inter­ve­nir ?
Les cris ces­sent.
Il y a cet homme qui jette son mégot de ciga­rette par terre. Je me promet d’aller le ramas­ser quand ce sera fini. Il y a ces ados sur le ter­rain de basket. Lui essaie d’impres­sion­ner elle en fri­mant mais il rate chacun des paniers qu’il tente.
Il y a le soleil que l’on ne voit désor­mais plus, caché der­rière un immeu­ble. Et puis il y a le banc désor­mais vide, les femmes en sont par­ties. J’espère avoir été un bien veillant.