J’ai le temps de ne pas cher­cher à voir
le temps de regar­der n’importe quoi, de ne pas contem­pler, de diva­guer sur un piéton, un orange.
gout­tes de pluie sur la vitre brouillent l’accès au pay­sage.
l’apai­se­ment des col­li­nes aper­çues à l’hori­zon, l’arrière pays ! c’est là bas que je peux rêver.
se voit tou­jours après coup. les cou­leurs plus vives me mon­trent que la lumière a changé, que le ciel s’est ouvert
l’ani­ma­tion dans la rue comme venue d’un coup.
les toits qui s’éclaricisssnet, tâches plus clai­res qui déchi­rent le gris bleu sombre : ça sèche.
les gout­tes moins nom­breu­ses d’ailleurs devant mes yeux.
tous ces petits carrés dans la pierre. ville fria­ble.
une seule che­mi­née fume pour tout Paris.