Mon Veilleur est absent. Pour la deuxième fois, je suis là-haut.
Les rues sont tran­quilles : dan­seurs de bals, fêtards sont cou­chés ; aucune voi­ture, à peine un vélo-livreur.

C’est un jour tri­ple­ment spé­cial :
diman­che
14 juillet
la flamme Olympique à Paris !

Des bruits de trains de la gare proche remon­tent, par­fois un oiseau zig­za­gue et dis­pa­raît. Le temps est déses­pé­ré­ment beau. Un ciel lisse.

Soudain des jets d’avions loin­tains, de petits vrom­bis­se­ments, des traces blan­ches poin­tillées. Mon regard va vers l’Arc de Triomphe, devant les tours de la Défense au loin. Les mili­tai­res doi­vent y être déjà apprê­tés, rasés, cirés… armes au poing.

Je suis bien dans l’Abri. Ça sent le pin.
Petite, j’ai vécu dans un pays en guerre. Quand on disait « Tous aux abris ! », mon frère et moi, on filait sous la table. Parents, voi­sins criaient, les fenê­tres éclataient, des bombes explo­saient dans la rue. Nous, les petits, on jouait ! On répé­tait en boucle une chan­son de marche :
« Le matin, tout res­plen­dit, tout chante La terre rit, le ciel flam­boie... »
QUI veillait sur QUI ?

Ici, j’ai confiance, seule dans l’épaisseur du silence.
Les oiseaux ont pris le dessus dans le ciel, la danse peut recom­men­cer...
Merci !