Retour sur terre après avoir touché le ciel.

Une expé­rience unique, sin­gu­lière, indi­ci­ble, qui m’a fait me ques­tion­ner sur mon rap­port au temps.

Une heure pour soi, une heure loin de tout, com­ment peut-on qua­li­fier cela : est-ce du temps volé ? du temps perdu ? ou du temps retrouvé ? J’ai senti mon esprit lutter pour se lais­ser aller, un combat pour tenter de rendre chaque minute utile, pro­duc­tive pres­que : et si je fai­sais men­ta­le­ment ma liste de course, ou quel­ques étirements tiens, des mou­ve­ments de yoga, ou bien encore révi­ser mes connais­san­ces des musées pari­siens.

Et puis, peu à peu, l’esprit s’égare, il s’aban­donne, se laisse aller au temps, à la ville et à soi.

Observer, sim­ple­ment, contem­pler, chan­ger de point de vue. Se sentir très grand et tout petit à la fois. Admirer la valse des humains-four­mis, se nour­rir du ballet des nuages, vibrer au bruit du vent, s’arrê­ter sur les che­mi­nées qui fument, se faire inter­pel­ler par un oiseau qui passe.

Je gar­de­rai long­temps le sou­ve­nir de cette heure que je me suis offerte en ce samedi de décem­bre, à quel­ques jours de la fré­né­sie de Noël, du bruit, du monde, du trop-plein, aussi. Soixante minu­tes dans une boîte vide qui sent le sapin. Un luxe assu­ré­ment. Merci pour l’expé­rience, je me sens liée aux veilleurs passés et à venir.