Le métro, la foule, la peur d’être en retard. Puis, on sort de terre, on prend de la hau­teur, on s’extrait de son angoisse. A l’abri. Prendre cons­cience de l’immen­sité offerte à son regard, de l’odeur du bois, de la rumeur qui s’élève de la ville, de soi. Se sentir invi­si­ble, à la fois plei­ne­ment dans la ville et exté­rieur à celle-ci. Puis, par le regard d’un pas­sant, com­pren­dre que l’on s’offre au regard de tous et que l’on sera objet de curio­sité. Cette curio­sité ne dure qu’une ving­taine de secondes puis il faut conti­nuer son chemin ou alors ne même pas s’arrê­ter et avan­cer le nez en l’air au risque de ren­trer en col­li­sion avec un poteau. Le regard détaille la ville de la plus petite chose à l’immen­sité ; du mou­che­ron à l’être humain, aux immeu­bles, aux quar­tiers entiers, à la ville entière qui recou­vre tout à son pas­sage. Puis, le ciel. Tout d’abord aveu­glant puis se fai­sant de plus en plus doux, le soleil rythme le pas­sage du temps. Comme l’unique grain de sable d’un sablier gigan­tes­que, il tombe jusqu’à se poser sur l’hori­zon. Il semble s’y sta­bi­li­ser pen­dant quel­ques ins­tants. Puis il com­mence à gri­gno­ter la Terre. Il y fait son trou et dis­pa­raît.