Solides - Liquides - Huiles Liquides - Electrique

Le dedans. Le dehors. De l’objet-abri. De moi. Je suis dans l’objet abri.
Sitôt la porte refer­mée, je viens, comme appelé, m’ins­crire en Homme de Vitruve dans l’enca­dre­ment lumi­neux et qua­dran­gu­laire. Bien plus tard, l’expé­rience sera renou­ve­lée, dos au mou­cha­ra­bieh, géné­rant l’une des émotions de cette veille : la peur, ou plus rai­son­na­ble­ment, la sur­prise car la pres­sion de ma main droite sur la porte fit s’ouvrir celle-ci vio­lem­ment. Porte refer­mée, je rajuste mon mou­ve­ment.
Les cou­leurs ? Le vert. LES verts. De l’ocre et du brun. Le blanc du bleu et les tou­ches de jaune. Merci le jaune.
La frus­tra­tion. Réelle. Profonde. De tout ce que je res­sens, pense et ima­gine, que me res­tera-t-il à cou­cher sur le papier ? Le plus beau ne se sera-t-il pas dis­sipé ?
Orgueil, je te reconnais bien là !
Tiens, où est France, que fait-elle ? Pense-t-elle à moi, à l’expé­rience que je vis ? Diantre, elle est là avec moi ! "Protect France Incendie" affi­che fiè­re­ment l’étiquette de chacun des deux extinc­teurs d’incen­die !
Six parois dont une avec vue et une autre avec semi-vue. S’il y a mou­ve­ment vif, on voit mieux. Mouvement vif de moi d’ailleurs, ou de l’autre, dehors. Le sujet ou l’objet.
Un homme de cuivre pixé­lisé pro­mène son enfant par la main. Au demi-tour, le petit tend les bras. Le père le hisse et le flan­que sur son épaule, en sac de pomme de terre.
Mes soleils, je ne vous en ai pas encore parlé... Naturellement, le déclin du véri­ta­ble, à l’Ouest.
Mais un regard à l’opposé m’en expose deux autres, sur les faça­des vitrées d’Alstom, à l’Est donc.
Régulièrement, je reviens les voir, les accom­pa­gner. Des deux soleils orien­taux, ô stu­peur, c’est le plus sep­ten­trio­nal qui l’emporte, résis­tant plus long­temps que celui du Sud. Et au final, il sup­plante même le véri­ta­ble, l’occi­den­tal !
Ah, outre la peur et la frus­tra­tion, j’allais oublier la joie ! Celle pro­cu­rée par deux pas­san­tes, dont l’une me gra­ti­fie d’un cha­leu­reux coucou de la main. Une véri­ta­ble joie, vrai­ment ! J’atten­dais un contacte avec les humains du dehors, il est arrivé.
Je n’ai plus le temps d’évoquer les deux bancs (cinq femmes et deux hommes puis deux femmes), le jeune homme cycliste et son double-sou­bre­saut sur l’ali­men­ta­tion électrique jaune et noire de l’objet abri.
Demain, à l’évaporation de la nuit, le soleil de mon veilleur se mul­ti­pliera-t-il ? Ressentira-t-il joie, frus­tra­tion et peur ? Quatre de ses cinq sens seront-ils sol­li­ci­tés ? Puisse-t-il aimer ce si beau cabi­net de réflexion !
Trois soleils sont morts ce soir.