Dans l’abri chaud comme une tasse de thé, à l’odeur de vanille, le silence d’abord puis les sons de la ville, loin­tains, atté­nués, un vol d’oiseau, et tout près, un vol d’insecte. La ville en minia­ture, ses monu­ments : trans­pa­rence de la Tour Eiffel, sil­houet­tes fan­tas­ti­que de La Défense, le volume des immeu­bles, le tracé des rues : de si haut, il y a tout ce que l’on voit et tout ce qui reste caché, la tra­jec­toire d’un pas­sant, la vie d’un appar­te­ment qui s’allume, le côté ouest et le cote est alter­na­ti­ve­ment. L’abri allumé se pro­longe dans le vide, dans l’espace tout devant : un reflet impré­vus déta­che au-dessus du pré­cise une jetée, un pro­mon­toire fan­to­ma­ti­que. La ville aussi s’y reflète, et comme un mirage mer­veilleux telle tour appa­rait à un endroit inso­lite. Temps de la ville, temps cos­mi­que : avec le cycle du soleil s’achève le temps du jour, ren­trer chez soin passer à la bou­lan­ge­rie, tandis que l’atten­tion s’éveille, s’évader, devant les cou­leurs du cou­chant.