Tout d’abord, appri­voi­ser le ver­tige. S’appro­cher du vide. Voilà.
Je suis venue voir l’envers et le dessus du décor de ce quar­tier que je connais bien. J’ai le temps. Et la lumière très belle de ce milieu d’automne. Ce qui a attiré mon regard tout d’abord, ce sont tous ces conduits de che­mi­nées rouge brique, très éclairés. J’ai pensé qu’ils étaient des petits veilleurs eux aussi. J’ai opéré des allers-retours entre le proche et le loin­tain. Le proche : la rue de Charenton à mes pieds, les pas­sants, les petits coins de ver­dure confi­den­tiels nichés sur les peti­tes ter­ras­ses, le mor­ceau de pro­me­nade plan­tée, les escla­ves de Michel-Ange qui cons­ti­tuent la cor­ni­che du com­mis­sa­riat du XII... Le loin­tain : la Tour Eiffel bien sûr, et le Dôme des Invalides à côté, qui ne la ramène pas, le Mont Valérien der­rière, plus à droite le nou­veau Palais de Justice. Je me rap­pro­che du XII, je reconnais l’hôpi­tal des Quinze-Vingt. Est-ce lui qui me cache le Génie de la colonne de Juillet ? Ou bien l’Opéra Bastille ? Impossible de l’aper­ce­voir.
Je suis allée faire un tour de l’autre côté de l’abri. Autre lumière. Le rocher aux singes du zoo de Vincennes au loin, le périph qui grouille, les camem­berts dorés posés sur le toit de la rue Jacques Hillairet, la biblio­thè­que Saint-Eloi, le square de la Baleine.
Retour du côté de la vue noble. L’hor­loge de la gare de Lyon m’indi­que que c’est fini. Déjà fini.