C’est comme si le soleil était couché en plein jour. En bas per­sonne ne presse le pas. L’acti­vité, si peu, n’est pas chan­gée. La marche des pas­sant•es dit la dou­ceur de cette jour­née. Ca ne bouge qu’à l’hori­zon­tale, en bas et sur le toits. À plat. Peu. On voit si peut. Toute cette ver­ti­ca­lité. Parfois, sou­vent bétonné. Comme si ces cons­truc­tions humai­nes qui abri­tent la vue lui fai­sait obs­ta­cle, d’une manière à la fois indi­ci­ble et cou­pante. À l’ancienne, on dirait des for­te­res­ses aux murs d’enceinte déme­su­rés, autour de minus­cu­les puits par les­quels les cours res­pi­rent encore.
Où sont passés les oiseaux ? Quelques mouet­tes esqui­vent une courbe, me rap­pel­lent tout cet air où les signa­li­sa­tions hori­zon­ta­les ne sont pas de mise.
Le soleil n’est pas couché ? On dirait plutôt que quelqu’un a baissé la lumière, pro­gres­si­ve­ment, sans que le reste ne suive. Les cli­gno­te­ments au sommet des tours et la grue, égrainent (on en vient à l’espé­rer) les secondes qui sépa­rent de la fin d’une simu­la­tion bâclée où on aurait oublié ou négligé de faire la place au vivant. Trop com­pli­qué ou hors pro­gramme ?