La tié­deur de l’habi­ta­cle. L’odeur du bois chauffé au soleil toute la jour­née. Une nappe d’azur qui rejoint un flot d’immeu­bles mul­ti­ples et minus­cu­les. La dou­ceur de l’été indien. Les scin­tilla­tions du soleil qui décline. Une mont­gol­fière. Les réver­bé­ra­tions des rayons lumi­neux sur les toits de zinc et de tuiles. Le four­mille­ment des pié­tons qui vaquent à leurs occu­pa­tions.
La Défense, au loin, qui érige ses tours-totems. Montmartre sur sa dune. La Tour Eiffel et son antenne, Pompidou, Notre-Dame, l’Opéra Bastille, l’Hôpital des Quinze-Vingt. L’Hôpital Saint-Antoine, la Gare de Lyon et son hor­loge. Les trains qui cir­cu­lent. Quelques arbres, quel­ques grues. La pro­me­nade verte qui étend sa végé­ta­tion vers le coeur de la ville. Une étendue infi­nie de toits, à perte de vue, qui s’étirent vers l’hori­zon lim­pide.
Les regards curieux et inter­ro­ga­teurs de quel­ques pas­sants, leurs signes et appels aux­quels je ne peux répon­dre. Une cor­neille qui passe en pla­nant. Une pie. Les iri­sa­tions du soleil cou­chant. Les cou­leurs qui chan­gent - les ombres qui s’allon­gent. Une autre pie.
Quelques avions qui ins­cri­vent leurs zébru­res brillan­tes dans un ciel dégagé.
L’astre flam­boyant qui plonge der­rière les immeu­bles.
Les clo­ches son­nent.
L’osmose avec la ville et sa vie, les lumiè­res du cou­chant.
Perspective plon­geante