Est-ce passe temps d’écrire ?
Est-ce passe temps de veiller ?

Des bruits, ceux des oiseaux, ceux des voi­tu­res, qui s’ampli­fient petit à petit.
Un chien, une joyeuse, le gar­dien du parc.
Et là-bas au fond, oh, c’est La Défense !

Dans cet abris, je pour­rais me sentir enfer­mée, mais mon esprit vaga­bonde, se sentir libre en obser­vant le vol des oiseaux, la parade des pigeons, ces barres d’immeu­bles aty­pi­ques que j’ai pour­tant vu des cen­tai­nes de fois.

Quelques petits mou­ve­ments de corps, étirements, bâille­ments, les pieds nus, ancrés dans le bois du sol. Le temps s’égraine, j’en perds la notion et hop, voilà qu’on toque à la porte !