« La tra­ver­sée du parc, avant d’arri­ver, un voyage avant la veille.
Puis la veille.
Le ciel comme la sur­face de l’eau, la mer. La veille comme les fonds marins. Les nuages dan­sent dans le ciel. Quelques jog­geurs s’exer­cent, des chiens cou­rent sur l’herbe frai­che. L’immen­sité et le reste. Tous ces habi­tant·e·s. Toutes ces vies. Le bruit des ambu­lan­ces. Une machine à côté de l’abri. Du côté de la ban­lieue, le soleil vient me tenir com­pa­gnie en mon­trant son visage.
Les peti­tes fumées des habi­ta­tions devien­nent argen­tées, grises, blan­ches. On dirait des fils qui se lais­sent empor­ter par le vent, mor­ceaux d’écume ou peti­tes médu­ses qui se réveillent.
Plusieurs fois, très sou­vent, j’ai pensé à eux. Où sont-ils ?
J’espère qu’ils m’ont sentie. Je les aime tant.
Un temps sus­pendu, en com­pa­gnie du ciel, tra­versé par un cadre lumi­neux. Une veille. »

Anaïs